O homem, a guerra

Foi uma cachoeira de lágrimas que abruptamente desceu de meus olhos ao escutar a voz doce e trêmula do outro lado da linha, era minha irmã, estava sim viva. Nenhuma palavra para sinalizar a conexão foi preciso, alô, olá, quem fala?, sim, simplesmente a respiração dela me fez abrir as comportas de minha represa de emoções. Minha irmã e meus sobrinhos vivem hoje na Palestina, vim eu somente acá fugir do cotidiano assustador das Enola Gays que os aviões jorram. A qualquer um pode parecer contraditório que o piloto americano tenha dado o nome de sua mãe à maior arma de destruição de seres humanos que um (des)humano fez, mas a mim não me faz coçar os cabelos. O que quase ninguém sabe, é que ao tomar conhecimento das milhões de vítimas esmagadas nas cidades japonesas na Segunda Guerra Mundial pela Rosa de Hiroshima, Harry Truman entusiasticamente disse às pessoas a sua volta que era aquele o maior evento da história. Do outro lado do mundo, consigo ver o sorriso dos pilotos isralitas ao assassinar bebês-terroristas. Não por acaso as crianças são as mais alvejadas; em uma lenda criada entre os judeus, os bebês muçulmanos devem ser exterminados, pois são de raça inferior, por isso as chamam de terroristas, entendo a preocupação. Depois de perguntar como estava minha família, minha irmã me pôs em diálogo com meu afilhado, seu filho mais novo. Contou-me que foi visitar seu amigo de futebol, de pelada de rua como chamam aqui; cortaram-lhe os dois pés. Lembrou-me dos dribles que fazia, dos malabarismos que fazia, das risadas que fazia aos outros, das brincadeiras que fazia, e por último me contou como se fazia triste ao chão de um hospital. O silêncio que Elona deve ter provocado no Japão se impôs à linha telefônica. Minha garganta apertou-se, sufocando minhas cordas vocais, minhas pernas tremularam. Sem despedida realocou sua mãe à minha conferência. Disse-me que o seu filho mais velho tem dito a todos dentro de casa que irá se sacrificar à causa palestina, colocar sua alma para vingar as de seus amigos. Disse-me que não conseguia aplacar a idéia, porque ela mesma não sabe mais o que fazer. Disse, eu, que viesse para cá, mas sabia eu que mesmo se sua resposta fosse positiva, a possibilidade disso acontecer era mínimo. Poucos sabem que a decisão de partir não é fácil, a decisão de deixar seu povo, seus amigos, sua vida, de tornar-se sonâmbulo em campos de refugiados não é a mais simples das decisões. Repousei o fone no orelhão, desligando o som da minha morada há vários dias dali. Era horário de repouso. Voltei à máquina de impressão sem alma. Apenas uma frase da manchete do jornal me ligava ali: “Lições anticrise”. Amputar-me a alma seria esta uma das lições? Como duas imagens sobrepostas, essa frase me trazia novamente ao diálogo com a Palestina. A crise, a Palestina. A crise, a bomba. A crise, a morte. A crise, Elona Gay. A crise, o maior evento da história. A crise, a guerra. O homem, a guerra.